Efterår

Efterår er en dårlig årstid,
det vil den være for evig og altid.
Ingen sommerens fugle der fløjter,
plasker rundt i fuglebadet og sprøjter.

Ingen af vinterens smukke krystaller,
mens solens lys over os falder.
Ingen forårsblomster slår knop,
og viser deres smukke krop.

Overalt på himlen er der regn,
næsten som var det et tegn.
Et tegn på at vinteren er ved at komme,
og at sommerens tid nu er omme.

Man tænker tilbage på sommerens varme,
dengang dagene var fulde af charme.
Dagene er pludselig gådefulde,
og så med ét er de fulde af kulde.

Efteråret er meget stort,
og udover det er det meget sort.
Sort som det dybeste, dybeste hul,
der hvor der ikke findes andet end kul.